Nikull

Pseudodiseñadores

noreply@blogger.com (nikull) — Wed, 17 Jun 2009 15:15:00 +0000

Hace mucho que no ando por acá. Siempre aparece alguien dispuesto a perder horas de su vida (horas que, seamos sinceros, tampoco las aprovecharía en otra cosa) para enojarse con uno. Bienvenido seas, oh pseudodiseñador frustrado!

noreply@blogger.com (nikull) — Tue, 09 Jun 2009 15:37:00 +0000

All That I can say Is....

noreply@blogger.com (nikull) — Thu, 16 Apr 2009 04:47:00 +0000

noreply@blogger.com (nikull) — Wed, 11 Mar 2009 03:07:00 +0000

De golpe, y sin pedir permiso, muchas cosas decidieron cambiar. Cedieron a otras que venían detrás, empujando. Una estructura que no era muy fuerte, se dejó tirar abajo. Para que un nuevo mundo naciera. Para que un pequeño, imperceptible nuevo mundo tomara forma.

Y ahora me toca mirar hacia ningún lugar y hacia todos los lugares a la vez. Buscando un espacio donde agarrarme, mientras todo se desplaza, mientras todo se arremolina. Ver cuál es mi tren entre los millones que se agitan abajo, y luego soltarme, dejarme caer.

Algo es seguro: cualquier tren, cualquier recorrido que elija, no será recto y sin interrupciones. Hace tiempo ya que las personas nos perdimos. Hace tiempo que no valemos lo que vale siquiera la moneda del Norte. Estaremos en esa confusión (que es la vida de cada uno de nosotros, cada milésima de segundo, solapadas como estrellas y galaxias apiñadas en el comienzo del mundo), y no duraremos mucho. Vamos a desaparecer en cualquier momento, por la razón más estúpida, la idea más absurda y el fundamento menos claro.

Vamos a dejar de ser por aquellos que ciegamente nos atropellan, por los que superaron nuestra forma de vivir, se adaptaron mejor a este ojo de la tormenta, y ahora son los Reyes de la Cuadra. Su título de nobleza les va a permitir hacer con nosotros lo que se les antoje. No habrá futuro, manos, perdón, angustias, dolor, nada que frene lo que ya empezó y que, hasta empeorar más, no va a parar.

Descartable.

noreply@blogger.com (nikull) — Sat, 28 Feb 2009 19:55:00 +0000

Encender el monitor, escuchar el zumbido ciego. Noche. Prender mdzol, pelear entre Jaque y sus mentiras, entre MDZol y sus mentiras, la prensa pseudoamarillista que nos intoxica. Como Jaque. Como todos. El celular de $950 que por suerte no compré pero del que no me puedo deshacer. Es una estafa al intelecto. Es basura. Amputa miembros y masa cerebral a hachazos limpios. Nos aplastan contra el asfalto con toda esta información berreta, tecnología berreta, políticas berretas. Nuestro mundo de plástico, calor, más humedad que antes y sobre todo, cosas berretas. Descartables.
¿Para qué te voy a explicar si ya sabés? Es mejor meternos en juegos de palabras para desviar la atención de lo más simple. Confundamosnos en un mar de SMS, redactores con falta de ortografía, políticos "caretas", empresarios Bold, pornografía juvenil, "coreos", "trabas", "famosos".
El mapa del delito. Los enajenados con Jaque porque de algún lado tienen que morder. Los que van detrás olisqueandoles los cuartos traseros. Los que se quedan en frente tirando balines. La publicidad de productos que trata de meter a todos dentro de la misma bolsa: para vos, para el que se toca la nariz, para el que se rasca el culo, para el que se ve una porno, para el que se ve dos. Berreta. Nos movemos entre los tironeos de los demás. Somos esa tela que se resiente, se deshilacha y se divide mientras los que se llevan el poder al buche nos tironean hasta descosernos. Somos las olas estrellándonos contra una costa, contra la otra. Mareados, estúpidos, sordos, y sobre todo, mudos.

Cuando ya sea demasiado tarde

noreply@blogger.com (nikull) — Tue, 27 Jan 2009 02:00:00 +0000

Los vas a ver venir. Bajando, cabizbajos, caminando por la ciudad. No muchos. Un puñado triste y gris traspasando el calor del cemento. Algún nieto habrá pensado ayer sobre la vida, sobre el trabajo, sobre el tiempo. Los ves llegar, entrar, con sus ojos llenos de recuerdos húmedos.

Al menos uno de ellos recuerda tan pocas cosas. Tan poco. Vivir tanto para que después recuerden tan poco. Al final, sólo unas pocas situaciones, algunas sonrisas, un poco de helado casero, tardes en el patio de tu casa. Casi es todo. Porque hay cosas que no se recuerdan, se viven, traspasan, se sienten. Pero los recuerdos, ahí, en la Cuarta Sección, no son muchos. Tal vez sea bronca, odio, culpa, lo que llena sus ojos hasta que se rebalsan. Dar todo lo que tenés en vida, y sólo un puñadito de personas viéndote cuando ya no sos, cuando ya es tarde.

La última visita de tus hijos y nietos es en un lugar pequeño, lleno de ornamentos religiosos. Y te ven muy cambiada. Más allá del tiempo, de los días que pasaron sin que te volvieran a ver. Uno de tus nietos trata de pensar en lo injusto. En lo injusto de haber recibido tanto de vos y él no poder darte nada a cambio. ¿Lo ves? Ahora van a ser frases injustas arrinconadas en un cuadradito en el diario. ¿Qué caso tiene? O flores de ocasión desparramadas en un agujero en la pared, porque ya no hay tierra para que reposes. Porque no te van a enterrar, te van a guardar en un primer piso, rodada de nadies.

Entonces es cuando ves que todo lo que fuiste termina en este punto exacto, donde algunos tratan de no mirarte. Y también termina antes. Porque parece que cuando una persona comienza a convertirse en huesos, los demás se alejan. ¿Es justo? ¿Cuál es la medida de lo justo? Desde el momento en que nacemos, todo el tiempo estamos a punto de morirnos. Sortear la muerte hasta donde se pueda. Vivir corriendo hacia adelante, acelerado, para no escuchar los pasos que vienen detrás. O simplemente estar ahí, ocupando un lugar y dejándolo vacío para que otros lo ocupen. Aunque dirán que serás irremplazable. Con lágrimas te van a decir que fuiste especial.

Y no es que no lo hayas sido. Simplemente es que ya es tarde. Tarde para decirte todo. Lo que tu nieto piensa es que no hay remedio ni en el recuerdo. Tus hijos desperdigados, solos, tristes. Resulta que la vida no resulta, a veces. Tu nieto no puede mirar la imagen tuya, porque no sos vos, ¿ves? Es un disfraz, es mármol, es un bosquejo. Después podrá ponerse melancólico, tapar su culpa diciendo que recordar tu sonrisa es recordarte eternamente. ¿Pero cuál es el punto? Un par de infelices en un garage, mirando una foto en relieve de lo que alguien casi no fue.

Después será llevarte en manijas por el camino de tierra, por el calor. Será recordar cosas que antes no estaban, hacer foco sobre polvorientas imagenes. Correr por el patio de tierra, lleno de plantas y mariposas gigantes. Será mirar nombres en las piedras y no reconocer ninguno. Ni siquiera el idioma. Será caminar mareado, pisándose la sombra. Será un auto largo un día de verano hacia un hueco que se privará de luz, hasta que ya nadie sepa quién, por qué, cómo.

Y no es justo. Y es tu nieto el que no sabe. No sabe cómo pedirte disculpas, cómo decirte que te extraña y cómo decirte que agradece todo lo que hiciste, todo lo que fuiste y todo lo que soportaste. Son los pocos que pastan sobre tu imagen los que no saben qué hacer. Son algunos los que repentinamente recobran la cordura y la entereza, los que se transforman en personas por un chispazo de tiempo, y prometen cambiar, vivir la vida de otra forma, ser más, ser mejores, justo cuando el sol declina, justo cuando ya es demasiado tarde.

Surfing Shile

noreply@blogger.com (nikull) — Fri, 09 Jan 2009 23:57:00 +0000

No se pierdan la oportunidad de surfear, si la tienen.
Es una de las cosas más agradables que he vivido.

Oceans

noreply@blogger.com (nikull) — Sun, 04 Jan 2009 23:43:00 +0000

Olas azules. Verdes. Blancas. Tostadas. Sienas. Cáscaras de cangrejos mareados por el vaivén. Algas que se adhieren a los tobillos. Lejos, surfers se baten con olas más crecidas, las madres de esta peninsulita. Si el sol no se tapara los colores serían más intensos, pero las nubes hoy achatan el paisaje. El tiempo se estira y se vuelve confuso. La gente es una con el ambiente que la rodea. Abundan los castillos de arena, destinados a perecer en cada embestida del oleaje cuando la marea se decide a subir. Colores primarios predominan la geometría. Lo demás es cielo, mar y arena. El olor a sal, la irrepetible ola que arremete contra las rocas, las barbas elásticas y verdes que nacen de las paredes negruzcas, la espuma espesa, el viento. El paraíso de lo macro a lo micro. El lugar donde las formas se hicieron solas, donde nostros sólo no explicamos en la medida que cumplimos nuestro papel: observar. Sólo miramos, el protagonismo lo dejamos a ese ir y venir del mundo, a la llegada infinita de nuevas corrientes de agua. Y no espero más que eso. Más que estar de la mano, abrazar, y mirar.
No es más o menos justo, osado, arriesgado, prometedor, mirar que hacer cualquier otra cosa. Mirar el mar casi para siempre, o mirar mi pantalla, lejos, casi para siempre. Me quedo con el monitor de infinitas pulgadas, con la sonrisa a un lado, con la piel roja y trizada, con las manos sobre tus manos y el mar hablándonos la lengua que, con el pasar de los días, comienzo a entender.

Hunting Clouds

noreply@blogger.com (nikull) — Sun, 28 Dec 2008 14:08:00 +0000

Levanta un poco la cabeza. La tarde es oblícua por donde se la mire. Chispas naranjas sobre manchas púrpuras y azules. Bordes dorados, metálicos. Nubes de lata.
Así es como el año prefiere escaparse. Esta es la rendija por la que se filtra. El sol ahogado dispara rayos inútiles. La tarde se duerme en su propia decadencia. Salpicones naranjas sobre las baldosas, sobre el árbol, las rejas, la terraza. Un perro revuelve los desperdicios ahí donde el día comienza a ser noche, un nacimiento azul, brillante.

Los pájaros, de a dos, de a tres, de a cuatro, cortan la crema de nubes y huyen hacia el atrás del mundo. Las construcciones contrastan en sus geometrías con el cielo. Techos rectos y chatos sobre torbellinos de colores, desgarrados por la brisa, por el sol, por las lluvias. Hacia el sur, las nubes se deshilachan hacia abajo, lloran, llueven, se disuelven lentamente. Al Este, el fuego ya se extinguió, y naves oscuras dominan el cielo. A sus anchas, se estiran de punta a punta, las ballenas de la tarde.

Las sombras se apoderan de todo, siempre que el sol se pierda, desaparezca. Siempre que, como siempre, ya no vuelva.

Grandes masas pastan por el norte. Contienen batallas, tempestades, dioses coléricos, barcos, y almas que las navegan. Universos plomizos en su corteza, y amarillentos en su parte más elevada. Parásitos azules, diminutos, merodean. Ya es difícil imaginar que fuera de eso, las puertas siguen abriendo y cerrando, el monitor pestañea fuegos enceguecedores, el ventilador traqueta inutilmente, y ella otra vez ausente, fuera de casa, en un intento de vivir la naturalidad de los vaivenes de seres humanos repletos de errores.

Espera un poco antes de disparar su última foto, antes que todo el circo montado aúlle un trueno distante, un brillo moribundo, y un fin de día, mes, año, vida, lo consuma todo.

Radiohead en Argentina. Para mi cumple...

noreply@blogger.com (nikull) — Fri, 12 Dec 2008 14:16:00 +0000

Así es, por los cálculos será sólo una fecha, la apertura del Quilmes Rock 2009, el día Martes 24 de Marzo del año entrante.
Creo que a partir del lunes estarán las entradas en ticketek, asi que a avivarse para sacarlas. Si es que no deciden ir a Shile.
Anyway, creo que ese día es feriado, por "el tema de los desaparecidos".
Feliz cumpleaños, a mí.

update: Más datos aquí

Lo que nos mueve

noreply@blogger.com (nikull) — Mon, 24 Nov 2008 13:56:00 +0000

Hay momentos en los que desearía vivir congelado, atrapado...o poder congelar esos momentos y guardarlos dentro de frascos, y apilarlos en estantes.
Hay momentos tan suaves, tan dulces, tan sinceros, momentos que uno desea atrapar, capturar y nunca dejar que se pierdan entre el torbellino diario.
Y sin embargo pasa así. Los agitados lunes a viernes en el trabajo rechazan de la vista todo momento sutil, hermoso.

Por eso me gusta mucho sacar fotos, fotos de momentos, fotos de impresiones. No soy muy bueno, pero me gusta. Capturar a alguno de mis hermanos en su más natural y cotidiana expresión. Mis sobrinos, el parque los sábados o domingos.

A veces la sinceridad expresada, la humanidad, rebalsan el mundo cotidiano y uno siente cómo el sol nos llega de una forma totalmente distinta a la habitual. Es ahí, entre esa media sonrisa, la mirada pura, el aire entre los árboles, el sol oblicuo, el pasto fresco, la fuerza incansable de los chiquitos, ahí donde quisiera demorarme un rato más, donde siento que la vida es eso y no lo otro, donde entiendo qué somos, y casi casi para qué estamos.

"...can be said enough...love is all you need, all you need is love..."

A RE Y_OU / RE A D_Y?

noreply@blogger.com (nikull) — Wed, 12 Nov 2008 01:32:00 +0000

http://www.radiohead.com/tourdates/

Orwell

noreply@blogger.com (nikull) — Tue, 04 Nov 2008 12:53:00 +0000

"Había toda una cadena de secciones separadas que se ocupaban de la literatura, la música y el teatro y, en general, de todos los entretenimientos para los proletarios. Allí se producían periódicos que no contenían más que informaciones deportivas, sucesos y astrología, noveluchas sensacionalistas, películas que rezumaban sexo y canciones sentimentales compuestas por medios exclusivamente mecánicos en una especie de calidoscopio llamado versificador."

George Orwel, 1984

Dear Adobe:

noreply@blogger.com (nikull) — Thu, 30 Oct 2008 16:41:00 +0000

Encontré esta página y creo...de alguna forma, que es lo que hace tiempo buscaba.
Es mortal

Post de twitter amuchados

noreply@blogger.com (nikull) — Wed, 29 Oct 2008 14:16:00 +0000

Mientras más paso el tiempo frente a la pantalla, más antinatural me parece. No nací para encerrar el mundo en 19 pulgadas.

Hay sinónimos de éxito, que no lo definen claramente, pero marcan la exclusión de forma rotunda. Yo estoy parado en la vereda de enfrente.

Cada nueva década parece ser la hija deforme de la década anterior. Los saltos cuantitativos le pasan muy lejos a los cualitativos.

Mis intenciones son puro desconocimiento intelectual.

Matrix, a estas alturas, es una realidad conceptual. Vivimos dormidos en un mundo que es pura mentira mientras nos usan de batteries.

No se qué es peor, si los floggers que se pelean en la peatonal o los "normales" que se miden por minas y autos y ropa.

Cuando era chico, siempre había alguien más grande que tomaba ventaja de una situación "X". Ahora la cosa no cambió. La ignorancia les sirve

Al final, tenemos miedo de lo que somos. Tenemos miedo de ser personas.

Los objetos tapan la farsa, nos engañan. Rodearnos de objetos de determinadas características, para apropiarnos de esas características.

Yo trato de pertenecer a los que huyen, adelante, lejos, de sus vidas miserables. Trato de alcanzarlos, tomarlos por los talones.

Gastarse $35 en un libro da culpa...gastar $80 en una noche de alcohol y falsas promesas no tiene desperdicio. Se trata de pertenecer.

Vivimos en el sistema del aire...Y nos vendieron aire y compramos aire...el sistema se maneja a costa de muchos.

En realidad, no es tanta plata la que hay en el mundo, sólo que se la pasan tan rápido, de mano en mano, que parece mucha...todo mentira.

El spam nuestro de cada día.

noreply@blogger.com (nikull) — Fri, 24 Oct 2008 20:06:00 +0000

La sabiduría se camufla en sitios insólitos. Tal vez todos los mails de spam que recibo, ordenados de alguna misteriosa forma, develen los misterios del universo. Igual hizo que el día tuviera un pelito más de Hue y menos de Saturation.

Sin palabras

noreply@blogger.com (nikull) — Fri, 17 Oct 2008 18:36:00 +0000

Cuando encuentre las palabras y el tiempo, podré escribir un post sobre ese inolvidable recital. Lo mejor que he visto en años. El viaje fue una maravilla también.
Algunas fotos de mi recorrido Rosario / Misiones / Cataratas / Buenos Aires avaible here

Today

noreply@blogger.com (nikull) — Wed, 15 Oct 2008 19:59:00 +0000

El juego de las siete diferencias (ahora con amenazas)

noreply@blogger.com (nikull) — Sat, 27 Sep 2008 22:04:00 +0000

Parece que "a los creadores de datafizz" les molestó mucho lo que puse en el post anterior. So, como no quiero problemas, paso a postear el mail de amenaza y su respectiva respuesta:

"Nico..

Sacate el siguiente post...
http://nikull.blogspot.com/2008/09/el-juego-de-las-siete-diferencias.html

te cononozco de redsilvestre, asi que no boludiemos compadre o vamos tener que hablar de otra forma

saludos de onda.."

Respuesta mía:

"PPPPFFFFFFFFFFF, yo posteo lo que quiero, es libertad, me estás amenazando? Empezá por hacer las cosas bien. En el trabajo nos re contra cagaste, asi que yo no te debo nada, todo lo contrario, vos nos dejaste clavados un día con trabajo, y me mentiste horrible.

Por otro lado, yo no lo descubrí al sitio, y me dí cuenta mucho después que vos estabas trabajando ahí, es más: ni he dado tu nombre ni nada, asi que te aconsejo que te dejes de joder porque escribo lo que quiero.

Si tenés algún problema, arreglatelas como puedas. Y aprendé a trabajar bien. Antes que yo me diera cuenta de la copia del sitio, me lo contaron 3 personas del medio. Asi que el único que queda mal acá sos vos.

Saludos".

Che, cómo vas a amenazar al dueño de un blog que lo leen 7 personas a lo sumo. Digo, ¿no es mejor replantearte lo que hacés y comenzar a trabajar en serio? ¿Cuánto te cuesta hacer las cosas bien? "de onda.."

noreply@blogger.com (nikull) — Wed, 24 Sep 2008 16:38:00 +0000

Mi universo es chato, se llama ViewSonic, tiene 19 pulgadas de longitud diagonal y una superficie de 1440 x 900 píxeles.

El juego de las siete diferencias

noreply@blogger.com (nikull) — Mon, 22 Sep 2008 19:05:00 +0000

Al diseñador / programador del sitio web argentino "datafizz" se le pasaron un par de detalles para calcar a la perfección el sitio original.
Descubra las siete diferencias y muérase de la vergüenza mientras lo hace.

KOL

noreply@blogger.com (nikull) — Thu, 18 Sep 2008 21:13:00 +0000

Hace un tiempo que comencé a prestarle atención a Kings of Leon, una banda excelente.
El último disco, titulado "Only by the night", salió hace unos días. Recién lo estuve escuchando por primera vez y me gustó un montón, lo que significa que será uno de mis discos preferidos.

Si pudiera pedirles algo, ese algo sería que escuchen esa banda. Es mortal.

In altre news, ayer tuve mi primer ensayo en años con una nueva banda. Salieron unos temas de entrada, asi que creo que todo va a ir muy bien por ese lado. Por fin me acerco un poquito más a la senda musical.

And that´s all, por angora.

pd: El disco todavía no salió a la venta en la calle, pero cuando digo "salió hace unos días", ya saben a qué me refiero.

Days of The New

noreply@blogger.com (nikull) — Mon, 15 Sep 2008 20:02:00 +0000

Extraño nueva música de Days of The New (más precisamente, de Travis Meeks). Es una pena que un talento tan grande haya perdido el rumbo, y le cueste tanto retomarlo.
Mientras escucho Dirty Road, no puedo dejar de pensar en las primeras veces que tuve la suerte de escuchar ese tema. Todos los arpegios de guitarra, la fuerza de la voz (joven, muy joven). Todo lo épico que alguien puede soñar, adentro de un mp3.

A veces el mundo es demasiado generoso, y no nos damos cuenta hasta el final. El final de este tema y yo, es este momento exacto. Después de años y años, este es el Ground Zero, de donde ya no puedo salir. Es la carrera larga, pero no interminable, donde efectivamente el tema me gana, y no puedo hacer más que dejarme atrapar por las electroacústicas de Dirty Road...y en estos momentos siento que así debió ser hace tiempo, para que más, cuánto más podemos pedir que la genialidad puesta en un tema así, servido para que nosotros lo disfrutemos.

O tal vez me levanté medio boludo, o el calor de la primavera de alguna forma me renueva un poco. Creo que ambas.

God´s Machine

noreply@blogger.com (nikull) — Tue, 09 Sep 2008 19:32:00 +0000

Mucho se dice sobre esta gran instalación que comenzará a funcionar mañana, para (según pocos) ya no funcionar nunca más. La cosa es que realmente no es algo que esté al alcance de todos comprender. Yo no entiendo bien cómo funciona, qué hace, y en el peor de los casos, qué problemas puede traer. Algunos, como siempre tiran la peor.

Sólo espero que si, mañana es nuestro último día, al menos baje el precio del pimiento rojo, se pueda conseguir Red Bus en cualquier quiosko, los vehículos frenen detrás de las sendas peatonales, y que el 80% de los argentinos vuelvan al agujero negro del cual salieron.

noreply@blogger.com (nikull) — Fri, 05 Sep 2008 23:36:00 +0000