1979

Si el bajo y algo más que eso suena retumbando rítmicamente...
Si el sol me pega de lado y trato de pensar en mis nuevos proyectos pequeños y maleables...
Si el otoño me cruza entre sus hojas ásperas mientras adivino otras páginas detrás de la página/espejo donde trato de reflejarme...
Si Todo se trata de tensión, distensión, originalidad, copia, burla, respeto...
Si una moto cruza mis pies, si la saliva se seca, si el tiempo se gasta, si los gestos de una persona desaparecen de una cara rosada y redonda y ya son imposibles de redibujar...
Si el tiempo se refleja en la ventana y también son los pasos que dí y sus distintos talles y números los que aparecen fosforescentes en la noche sobre el piso de mi ex-habitación...

Seguro que estoy escuchando 1979 de Smashing Pumpkins.

Mondi

Otro más en la lista de desaparecidos de la Agencia. Sumamos a la resta de personalidades a esta humilde y entrañable persona que supo ver la luz al final del túnel...
Saludos y será de reencuentros en cualquier momento, Sr. Cuervo.

Fig Bish...

Have you ever heard a joke so many
times you've forgotten why it's funny?
But then you hear it again and
suddenly it's new. You remember why
you loved it in the first place.

That was my father's final joke I
guess. A man tells his stories so
many times he becomes the stories.
They live on after him.

And in that way, he becomes immortal.

Chains....

No empieza así, pero lo determino:

Rafis dice:
che a ver si actualizas tu blog algun dia
Rafis dice:
si?
Nikull dice:
ayer "postié" dos giladitas....
Rafis dice:
ahh voy a ver
Rafis dice:
muy buena la foto
Rafis dice:
impresionante
Nikull dice:
ah, viste?
Nikull dice:
se, muy heavy
Rafis dice:
terrible
Nikull dice:
el manchi me puso un mail re largo respecto a ese post
Nikull dice:
que lo voy a postear sin su permiso pero citando la fuente
Rafis dice:
si la verdad es q a mi me surgieron muchas cosas


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And then:

Hey, esto iba en tu blog, en la posteada (¿así se dice? suena feo) con la foto del niñito muriéndose (terrible, muy fuerte, como en la película "Beyond Borders" -traducida, en un arrebato de creatividad, como "Amar Peligrosamente"-, con Clive Owen y Angelina Jolie). La cosa es que iba ahí, y me hizo pensar en el estado de estupidez generalizado (y en crecimiento) actual. Pasan esas cosas (y otras) y nos preocupamos por el "tránsito lento" -decir "estreñimiento" no es nada cool- y por qué postre está permitido y por no sé cuántas cosas más (entre ellas, las 14 horas diarias de Gran Hermano en Telefé -o el 9-, y las 8 horas en los demás canales -o el 7, si vivís en la Mendoza sin cable-. Entonces quise hacer una linea temporal de pensamientos varios que culmina con la propaganda de Lux que vi hoy, pero se hizo muy largo, así que mejor te lo mando a vos, y no ocupo medio blog tuyo con giladas.
Este era el comentario:

Lo que me da mucho miedo es pensar quién sacó la foto...
¿Cómo va Nico? A ver si te ubico por este lado (podría escribirte un mail, hasta sería más rápido, pero, you know, cuando se pierde la costumbre... aunque tampoco acostumbro a escribir en tu blog, so).
Linea temporal perturbadora:
Hassan I-Sabbah, alrededor del año 1000, dijo: "Todo es cierto, nada está prohibido", y "Nada es cierto, todo está permitido".
William Blake, en 1793, dijo: "Si las puertas de la percepción se depurasen, / todo aparecería a los hombre como realmente es: infinito. / Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver / todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna."
Wittgenstein, en 1930, dijo "no cómo sea el mundo es lo místico sino que sea".
El Coronel Kurtz (aka Marlon Brando), en la guerra de Vietnam, dijo: "Have you ever considered any real freedoms? Freedoms from the opinions of others... even the opinions of yourself?"
Borges, en 1981, dijo: "Es o no es / El sueño que olvidé / Antes del alba."
Bolaño (y nos acercamos a lo que te quería comentar) hace no mucho dijo: "Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando."
Ahora sí, los publicistas de Lux (creo que es un jabón, pero qué importa) en su nueva campaña dicen: "Si nada funciona, reténlo con llanto. /
Esta técnica tiene su encanto."
Y otra publicidad de algo parecido dice que la lucha historica de las mujeres ha sido contra la ley de gravedad (por la caída del pelo, parece)...
Todo esto lleva a pensar en lo de Bolaño de más arriba, y en otra cosa que también es suya: "cuerpo que por lo pronto experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una época en que nos acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución."
Adiviná en cuál de los dos estámos ahora.
Daría 30 millones de argentinos por que cualquiera de esos escritores (y de muchos otros -sin contar a Kurtz, que es un personaje, pero contando a Conrad, que es el que escribió el libro en que se basa Apocalypse Now-), decía, daría 30.000.000 de argentinos (los mataría yo mismo) por que cualquiera de esos escritores estuviera vivo. Y saldríamos ganando todos (los que quedáramos). Y no sería moralmente reprobable. Sí sería un poco enquilombado... ¿qué se hace con tantos cuerpos? Mmm, un poco gore la cosa.
Esto debería haber sido un mail.


(Acá decidí mandartelo por mail)
Bueno, nada, contá cómo va el viaje. Yo no he hecho nada. Empecé y terminé "Los pichiciegos" de Fowill en una misma noche... buenísimo, muy muy bueno. Estoy leyendo "Las palmeras salvajes", que también está buenísimo, escribe muy bien Faulkner (y tiene apellido de escritor -así cualquiera-). Estoy estudiando bastante. Nada más. Mi hermano se ha enviciado con Seinfeld, ve como 4 horas por día (él los ve por primera vez y yo soy el que se ríe a las carcajadas). Le mostré el video del nunchaku (ahí sí que se rio).
Listo, porque si no, sigo contandote boludeces y después nos juntamos y no tenemos nada de qué hablar...
Silla, saludos.
Manchi

Vineland de Pynchon en mis manos. La cubierta de Tusquets cuadriculada, el epicentro blanco y la imagen del mundo estrellándose en el centro mismo del blanco. El centro mismo de la cordura. La imagen en las sábanas que oscurecen imparcialmente el lomo.
Nos estrellamos en cámara lenta. Las rutas inundadas de San Luis. Las lluvias eternas. Las distantes apariciones del sol. 30 grados en Otoñoinvierno. George Michael embutido en unos jeans celestes.

Cargo con cansancio disfrazado de culpa.

Esta semana es cruza de cosas.
De animales.
De personas. De la fotografía impresa en el diario. El niño que está por morir mientras un ave de rapiña espera erguida, silenciosa, sombría, detrás de él, espera que su corazón deje de latir y que su cráneo rebote contra el suelo.
Veo todo como superposiciones de fotos con distintos tonos, distintos contrastes. Un mal collage. Un teclado con apenas unas letras visibles (las otras se tapan con mis dedos), un vaso de agua, una heladera con un corazón amarillento y latas de garbanzos. El señor del gas que es una entidad ectoplasmática.
Las coreografías de las nubes, de la lluvia y del sol, una función constante y casi aburrida, salvo por los terrones de nubes violetas y rojas que ruedan por la tarde, esos bostezos redondos que navegan detrás del monitor.
Las lámparas que caen en picado sobre la mesa, y la luz que florece con amarillos y blancos.
La disonancia. Los autos en la puerta, el crujir de algunas hojas, las personas que caminan.
El otoño se avecina y la tierra se mueve como una pelota de tenis muy pesada. Siento el aroma de las ramas mojadas. El machimbre cerca de las escaleras, las alfombras que susurran, las sillas que silban. Las teclas que son como el crepitar de la manteca sobre la sartén.
La oscuridad de mi habitación 2 x 4 (y tal vez exagero) y un libro de Soriano que pintarrajea una época desde ángulos convexos y cóncavos, a la vez.
Detrás de mis abrigos te extraño y no te lo digo, porque es mi mejor secreto.